Para o poeta Renato Torres


I
A página da excitação
pranteia a lubricidade do silêncio,
é como se uma lúcida geada o forçasse
a fazer sexo desprovido
de algemas, deslumbres...

[...Sob a minha boca a esperança doentia
mutila a covardia...]

Oh, Magnífica verdade!
Diz o poeta
que entre o homem e o asfalto
a poesia não ejacula...

II
Aqui a palavra cospe o grito
como quem
ama o combate.
Com pênis na mão,
é no fundeadouro do olhar
que a nódoa-imensidão congemina...

[...Qualquer suspiro é rebarba da morte...]

Ah! O poeta,
já lubrificado, fode e fertiliza...
Torna-se cédula mendicante,
não há clemência
que o enfraqueça, re-vive...

III
Dele [do poeta, sêmen quase pateta...]
me comprazo.
Dele depende o alento da inquietação,
porque o pardieiro da expiação não goza,
transpira, seduz, lambe,
aniquila o soluço...

É féretro que encachaça
a bunda e fere o dédalo do bolor,
abafa o gemido.

Nele a coragem não cria lodo,
é quase levante exposta à consumação.
Nele a razão masturba-se a seco,
jorra vida,
encurta o mormaço,
por isso rejeita o reverso,
magoa o cansaço.

IV
Oh, Estranha verdade!
Já não dissimula alívio
a tua palavra,
a tua impaciência na solidão contamina!

Oh, Inexprimível clamor!
Força,
porque trafega veloz o momento
em que cantaremos
sem falsetes!

© Benny Franklin